Muerte de una crisopa
La crisopa, criatura de ojos mucho más bellos que lo que llamamos oro, a la que Dámaso Alonso dedicó tan hermosas palabras, debió de entrar por la ventana en busca de calor para pasar la noche, con la mala suerte de que fue a posarse en un plato sucio de la cena. Al día siguiente me la encontré muerta, todavía bellísima, con sus largas alas de maravillosa tracería pegadas al plato entre asquerosos restos grasientos.
Si mal no recuerdo, Schopenhauer utiliza un episodio similar para componer una demostración sentimental de que Dios no puede existir, puesto que deja sus creaciones más perfectas al azar de un mundo despiadado y sobretodo, absurdo.
¿Qué será más absurdo, la muerte o la vida?
Comentarios
Por cierto, ¿se mortificó Vd. por haber dejado el plato sin lavar?
¿Moriría la crisopa en un éxtasis de colesterol?
sangre
de
la
tarde
herida
en
la
mano
y
una
vela
de
mi
corazón
para
invitarte
y
darte
este
alma
que
viene
para
compartir
contigo
tu
bello
blog
con
un
ramillete
de
oro
y
claveles
dentro...
desde mis
HORAS ROTAS
Y AULA DE PAZ
TE SIGO TU BLOG
CON saludos de la luna al
reflejarse en el mar de la
poesía...
AFECTUOSAMENTE
FRIKOSAL
ESPERO SEAN DE VUESTRO AGRADO EL POST POETIZADO DE CACHORRO, FANTASMA DE LA OPERA, BLADE RUUNER Y CHOCOLATE.
José
Ramón...
Ayer una polilla se suicidó en mi vela.
Buff, ya he pensando demasiado. Cualquier otra cosa que escriba acabará siendo una pedantería que me avergonzará al levantarme de la cama y recordarla, así que me voy a ahorrar esa sensación. Que bastante tengo con soportarla los lunes por la mañana :P
Me ha encantado tu post.