La luciérnaga resuelta

Otra luciérnaga resuelta, andando.

Voy a contárselo tal como lo he recordado. Yo estaba sentado en el suelo mirando el agua de un riachuelo. A unos dos metros vi a una luciérnaga que andaba hacia mi con la más absoluta de las determinaciones.

La primavera estaba apenas empezando. El aire era frío, pero el calor del sol en la piel era maravilloso. La luciérnaga se fue acercando y acercando a mi pierna, sin haberme visto o sin haberme dado ninguna importancia. Dos metros es una distancia enorme para un animalito de catorce milímetros que solamente come caracoles.

Cuando yo hacía segundo de BUP, mi tutor me dijo que para ser feliz me fijase en las cosas pequeñas, pero él padecía de asma y era objeto de burlas crueles cuando tenía que utilizar el inhalador para no ahogarse en clase de latín. Dos años después de que me diera ese consejo, su propio hijo se apuntó a una banda de skin heads y se arruinó la vida casi por completo. No mucho más tarde, el profesor murió.

Me había distraído un momento recordando ese consejo y allí seguía la luciérnaga avanzando como si tuviera la necesidad de pasar precisamente por donde yo estaba.

Sentí mucho la desgracia del profesor de latín, era una buena persona. Era de Málaga y creo que nunca se adaptó a la vida en la ciudad-dormitorio. Aunque no se realmente que quiso decir con ese consejo, el tiempo ha terminado por darle la razón. A veces parece que el mundo se recree en ser cruel con algunas personas.

Cuando la luciérnaga ya estaba a punto de tocarme, vaciló un momento, como si hubiera notado un olor extraño pero después continúo acercándose. Con cuidado de no hacerle daño, me levanté y la dejé pasar para que no tuviera que variar su camino. No traté de hacerle una foto, esa que ilustra la entrada es otra luciérnaga. Volví a sentarme, esta vez de espaldas al río para poder seguir observándola. Seguía tan resuelta como antes y a los pocos minutos ya se había perdido de vista.

Todo esto no tiene ninguna importancia.