Mosquita

Se acercó sigilosamente y no la vi, pero de todas las partes descubiertas de mi anatomía, ella fue a posarse justamente en mi mano izquierda. Y ahi si que pude notar sus patitas. La miré detenidamente, perdida en un océano de piel rosada. Se agarraba con las uñas para que no se la llevara el viento. A punto estuve de aplastarla, pero ¿no debemos amar al prójimo? ¿a todos? ¿también a los monstruos y a los parásitos?

También. La picada es en realidad un acto de amor de la mosquita, ella no pica por hambre ni por vicio, pica para sus hijos. Los mosquitos, macho y hembra, se alimentan de néctar de las flores. El macho jamás pica. Pero allí en algún lugar del vientre de la hembra está su ovario, o algún órgano equiparable, esperando las proteínas de mi sangre para poder empezar a generar centenares de huevos. El ávido promotor inmobiliario, el fabricante de minas antipersona, el concejal de urbanismo corrupto ¿ellos también pueden decir que si obraron mal fue solamente para alimentar a sus hijos? Debemos ver en la mosquita picadora a una madre abnegada, una heroína.

De modo que me dejo picar, pero yo lo hago como un acto de amor a vosotros mis lectores, para poder ofreceros humildemente mi sangre. Mi mano derecha fotografía a mi mano izquierda. Y ella se agacha doblando las patas delanteras y como si estuviera arrodillada, hunde su aguijón hasta el fondo, casi tocándome la piel con los ojos. Que bien lo hace, apenas noto como se desliza entre mis tejidos. Es un momento plenamente consciente de íntima unión carnal entre el hombre y la mosquita. Fluye mi sangre hacia su abdomen, y estando ya turgente, su piel refleja los destellos del flash. ¡Ah que pena de reflejos! ¡Que dirán los melladistas si ven esta foto! (Ya lo se: dirán que "los reflejos podrían fácilmente haberse evitado" o "clonado").

¿Y la higiene?. ¿No habrá un reflujo extraño desde el vientre de la bestia hasta mis arterias? ¿A quien habrá picado antes de mi? En la foto ampliada (pinchad para ampliarla todavía más) casi pueden verse los muy peligrosos micro-organismos chapoteando en mi sangre, al lado de ese tubo blanco que debe ser por lo menos el intestino grueso. Pienso por un momento en si debo aplastar a esta criatura inmunda que ha propagado tantísimas enfermedades. Pero como el Profesor Van Helsing, incansable perseguidor de vampiros, tengo un momento de duda antes de asestar el golpe. ¿Ser (Frikosal) o no ser? Y ella aprovecha para salir volando con mi sangre.

Ahora sería de suponer que la mosquita vuela en busca de un amante que fecunde sus huevos. Pero no es así, la naturaleza es previsora y la mosquita copula una sola vez en su vida, antes de lanzarse a la temeraria aventura de conseguir sangre. El macho, inofensivo e ignorante, sigue con su alimentación vegetal.

Con todo mi cariño, dedicado a Le Mosquito. Debo decir que a mi la picadura de mosquito apenas me produce reacción alérgica. Otro tema son las pulgas, los tábanos, las garrapatas y las muy asquerosas sanguijuelas.